http://www.jauhow.blogspot.com/

Durante años, la publicidad gigantesca y los logotipos desproporcionados fueron nuestra idea de paisaje urbano, de modernidad, de progreso. De capitalismo. Solíamos admirar las grandes ciudades japonesas, con sus neones y su derroche de kilovatios, e imaginábamos como sería nuestro entorno con todas esas luces casi de ciencia ficción. Sin embargo, la historia puede estar cambiando nuestra manera de ver el desarrollo, orientándolo hacia lo social, y tenemos como buen ejemplo a Sao Paulo, la primera gran ciudad no comunista en eliminar la publicidad exterior de sus calles.

Artículo completo en Tinta Digital:
http://www.tintadigital.org/2009/01/05/publicidad-exterior-%C2%BFcontaminacion-visual-o-cultura-urbana/

Desde la primera retransmisión de las campanadas de nochevieja, en 1962, se ha ido fraguando una especie de fervor mitómano alrededor de los últimos anuncios de la noche de San Silvestre (concretamente un bloque de tres spots, posiblemente los más caros del año) y del primero de Año Nuevo, de obligado visionado con los carrillos aún llenos de pepitas de uva y en compañía de petardos, fuegos artificiales y ruido de cacerolas.

Artículo completo en Tinta Digital:
http://www.tintadigital.org/2008/12/29/el-primer-anuncio-de-2009/

Como complementos gratificantes a la peor parte, el 2008 también me ha regalado pequeñas bellezas, cotidianas y sencillas, que me han ayudado a volver a la luz y a ser consciente de que las paradas son sólo para descansar, no para abandonarse en ellas. No tengo intención de destripar mi memoria y poner todas mis intimidades en público (costumbre muy fea), pero sí voy a mencionar algunas joyitas de este año. Más que nada, para que no se me olviden cuando llegue algún día tristón y, bueno, porque se supone que un blog también es algo personal, ¿no?

Atención, aquí viene la retahíla… Los gratificantes mojitos del Rompe que se han convertido en costumbre junto a los de siempre: A., Á. (L.), B. y C., G. (que prefiere el mojete), las dos S., U., y, aunque estén lejos, I. y F. El regreso a Segovia y nuestro continuo viaje al pasado (sobre todo al de S.). El camping de Piedras Blancas, mi particular cachopo revival, la sonrisa de I. (¡viva!), los cócteles con hielo golpeado y la camarera del chiringuito. Las calas cristalinas más bravas y un nuevo reencuentro con La Barceloneta, cada vez más bicicletera, pero siempre con ese regusto industrial oculto. La novedad del conejo al horno, junto a S. y V. en Blanes, que me enseñaron que existe vida ajena al turismo por encima de Barcelona (tan lejana, tan próxima). Begur, donde me perderé unos días. Mi nuevo “primito” y la alegría de ver crecer la familia. El buen rollo que me dio pasar página al pasado en el Hotel Real de Santander, junto a una C. rebosante de belleza y rodeado de J.M. (qué ganas tenía de volver a verle), G., J., L. (la cántabra catalana que me enseñó lo rico que puede saber un Bombay Sapphire), A., C. (el director de cuentas más cachondo de la historia) y toda la tropa prísmica. La belleza de emborracharse mirando las olas de El Sardinero y la resaca nostálgica de volver a Astillero, a mi antigua casa, a mi tortilla favorita, la picantísima con alegrías de La Trainera. Las tostas increíbles del Rayuela, encantador hallazgo en La Latina, de manos de A., y de J., mi hermanito guitarrista (que sepas que nos comparan con zipi y zape), con aderezo de constantes alusiones al fanatismo playmobilero y otras mariconadas que solemos perpetrar. El mercado de Fuencarral, que ahora dicen que lo tiran y luego te dicen que no. Los fines de semana en tierras castellanas, junto a mi segunda familia y la peña de la greña de Villarcayo, su alegría y el mejor cordero lechal de todo el mundo. La lección de setas que nos dio A. cerca de Silos y la ración de hostias que casi le caen cuando nos perdió en un minibosque. Mundaka, con esas escaleras en la playa y con ese asador en el que me harté de txakoli junto a S., el día que descubrí que sí me gusta ese brebaje (cuando la botella pasa de los 10 euros, por lo visto) y me reencontré con el chuletón a las brasas, sustituido temporalmente por el hortera cordon blue. Mi amor incondicional de maqueto a Urdaibai. El calor paterno, los brincos de mis dos gatos y la brisa veraniega que llega de Santoña. El reencuentro prometido en Gasteiz-Siberia (H., I., V. and company) y el plantón repetido que llevo dándoles a A., I. y S., por un lado, y a F. y a D., por otro (no lo hago a propósito, os lo juro por Arturo). Los artículos de Tinta Digital que me han desatascado la pluma. El pequeño estudio de proyectos que estoy montando. La loca historia de mi vida, falseada por cierto blog, que me ha ayudado a cerrar un capítulo inservible de mis recuerdos. Todo lo que ahora no me da tiempo, todo lo que no me da la gana, toda la gente que se me pueda olvidar por las prisas y, por supuesto, como colofón, nuestra reciente y personal reinauguración de La Perla en San Sebastián, para celebrar los años que llevamos S. y yo descojonándonos del mundo. Queriéndonos. Respetándonos. Besándonos.

El punto final se lo concedo a Textívoros, que lleva dando tumbos desde junio, algo que me he tomado como una especie de training en blogs y redes sociales (a caballo entre el reciclaje profesional y la pura necesidad personal de expresarme). Una idea que surgió de una palabra que me daba vueltas por la cabeza desde el 2005 (evidentemente, textívoros) y que me decidí a materializar cuando me enganché a cierto blog publicitario (gracias a S., A. y D., por la comida frikicreativa en alegre comandita). Parece que no, pero ya he escrito unas cuantas entradas. Y ahora, aunque no suene a primera vez, ésta que estás leyendo marca un antes y un después. Es el último post del año, uno especial, autobiográfico, de esos que no me gustan demasiado (el título se lo dedico a Á., también conocido como L., que en plan hijoputita me dijo que echaba en falta otro artículo de esos de “Por fin es viernes”). Sentía que necesitaba escribir esto. Había prometido hace tiempo darle otro “toque” a los artículos, más al estilo de una columna de opinión y despojándome de noticias o de campañas puntales (ya ha habido un par de ellos así, y parece que no disgustan). Seguiré hablando de mensajes, de textos más allá de las palabras, de comunicación, de persuasión y, si tercia, de un servidor. Pero con un aire más personal y, seguramente (me temo), con una frecuencia menor. Será que estoy viejuno.

Gracias a los que me habéis leído, a los que me habéis comentado (Heredero Ó., nunca olvidaré tus comentarios y las palabras que me dedicaste en ese libro perdido por el mundo… thanks!) y a los que me habéis animado desde el anonimato (en parte, la parrafada de arriba va para ellos). A partir de enero volveré y espero que esta revisión (dios quiera que definitiva) os guste. Y si no, será que me he vuelto a equivocar en el planteamiento y lo volveré a cambiar. Tampoco es para tanto. En la vida cometes errores, algunos importantes, la mayoría anecdóticos. A medida que pasa el tiempo, voy reduciendo su número, aunque no sueño con llegar a una utópica cifra cero (errar es de humanos). Lo único que intento es minimizarlos y aprender de ellos. Y en eso estoy.

Gracias por todo y que la felicidad os visite a menudo.

Puede que tu buzón sea uno de esos que recibe las visitas en el exterior de los portales con una pegatina o impresión que dice ‘Publicidad / Publicity‘ y que están destinados a los gigantescos folletos de supermercados y a la colección de pequeñas piezas publicitarias que solemos acoger con poco interés en nuestro hogar. Si es así, lamentamos informarte de que esa traducción es incorrecta, porque, al igual que ocurría entre publicidad y propaganda, nos encontramos con importantes diferencias entre ambas palabras.

Artículo completo en Tinta Digital:
http://www.tintadigital.org/2008/12/22/%C2%BFtienes-publicity-en-tu-buzon/

Es curioso que la vida cuanto más vacía, más pesa.

Gracias a Mikel Agirregabiria por colgar esta frase en el facebook, precisamente hoy que el número de lectores de este humilde blog ha crecido. Que os sepa muy rica, mis queridas nuevas visitas.

Si os gustan las entrevistas, estáis de suerte.  Manu González nos presenta esta colección que recopila las preguntas que hizo durante años a 31 personajes. Ésta es su carta de presentación:

La grabadora que aparece en la portada de “Contra todo pronóstico” es la misma que le acompañó durante años en sus quehaceres periodísticos. La misma que registró las conversaciones que ahora conforman esta colección. El periodista y escritor Manu González acaba de publicar su tercer libro. Todos en la web www.lulu.com. Todos durante este 2008 que da sus últimos coletazos. Tras los poemas de “Sueños vetados” y los relatos de “Las telarañas del desván”, llega el turno de esta colección, que recoge las entrevistas de mayor enjundia, realizadas desde 1997 y publicadas originalmente en la revista universitaria Perfil, donde dio sus primeros pasos en esto del periodismo, y en el diario DEIA, en el que estuvo hasta 2007. Contra todo pronóstico, porque cuando empezó a andar su camino no podía ni soñar con conversar con tantos personajes interesantes y admirados por él.

Músicos como Manolo García, Quimi Portet, Duncan Dhu, Celtas Cortos, Ángel Celada, Coque Malla, Ariel Rot, Antonio Vega, Rosana, Gari, Arawak, Café Quijano, Jarabe de Palo, Hevia, Cesaria Évora, Sergio Makaroff, Juan Carlos Pérez, Enrique Bunbury o Javier Krahe, actores y directores como Nancho Novo, Gorka Aguinagalde o Juanma Bajo Ulloa, cómicos como Faemino y Cansado, escritores como Bernardo Atxaga, deportistas como Manel Comas, Edu Alonso, Velimir Perasovic o Roberto Bonano (algunos se salen del tópico que se les supone y merecen estar en esta recopilación), magos como Patxi Viribay… dibujan el mapa de las 31 entrevistas de esta colección, en las que la variedad manda pese al predominio de los músicos, algo que no debe extrañar en un melómano confeso como su autor. Sin un orden necesariamente cronológico, aunque abra el libro la primera entrevista seria que le hizo a Ruper Ordorika. Y por mucho que la última sea la que le hizo a Josean Querejeta antes de la Final Four de Atenas. Así es “Contra todo pronóstico”, un libro prologado por el periodista bilbaíno Iñaki González que se puede adquirir en la web que la edita, a través de la dirección http://stores.lulu.com/manugonzalez, así como por encargo en la dirección de correo electrónico manutxo@gmail.com y en el teléfono 696555911.

Pues suerte con las ventas, Manu.

Milonga del moro judío

Por cada muro un lamento
en Jerusalén la dorada
y mil vidas malgastadas
por cada mandamiento.
Yo soy polvo de tu viento
y aunque sangro de tu herida,
y cada piedra querida
guarda mi amor más profundo,
no hay una piedra en el mundo
que valga lo que una vida.

(estribillo)
Yo soy un moro judío
que vive con los cristianos,
no sé que Dios es el mío
ni cuáles son mis hermanos.

No hay muerto que no me duela,
no hay un bando ganador,
no hay nada más que dolor
y otra vida que se vuela.
La guerra es muy mala escuela
no importa el disfraz que viste,
perdonen que no me aliste
bajo ninguna bandera,
vale más cualquier quimera
que un trozo de tela triste.

(estribillo)
Y a nadie le di permiso
para matar en mi nombre,
un hombre no es más que un hombre
y si hay Dios, así lo quiso.
El mismo suelo que piso
seguirá, yo me habré ido;
rumbo también del olvido
no hay doctrina que no vaya,
y no hay pueblo que no se haya
creído el pueblo elegido.

(estribillo)

La crisis ha venido y todos saben cómo ha sido, aunque cada uno tenga sus causas y sus culpables. Uno de los primeros síntomas es la caída del consumo de los productos más caros y menos esenciales, algo que hace tiempo que encendió las luces de alarma de las empresas. Un efecto dominó que va empujando fichas como el pánico en las bolsas, la recesión,  los expedientes de regulación de empleo, las inyecciones públicas apresuradas… y, cómo no, una repentina reducción de los presupuestos de marketing y de publicidad.

Artículo completo en Tinta Digital:
http://www.tintadigital.org/2008/12/15/lo-que-la-crisis-se-llevo-anunciantes/

No me he despegado de ti en ningún momento. Ni con mis compañeros de trabajo, ni con la camarera maciza del bar, ni con un proveedor que se ha puesto pesado. Te he sido fiel, de la misma manera que tú siempre estás conmigo desde hace unas cuantas semanas. Cada minuto, cada segundo, cada instante infinitesimal.

No puedo apartarte de mi mente. No puedo evitar pensar en ti. Te he visto tantas veces, he oído tanto sobre ti, te conozco tan bien, que me resulta un esfuerzo sólo digno de dioses evitar que me obsesiones.

Aunque en este nanosegundo, que huele a llovizna sobre bombillas de navidad requemadas y a polvorones centrifugándose en mi paladar, ahora que me acaban de dar la paga extra de diciembre,  tu recuerdo es más débil y tu presencia me resulta sencilla de obviar. Jódete, crisis.